MADAME KAOS

QUEM PINTOU A NORMA?, de Beatriz Provasi
para os artistas do Hospital Psiquiátrico de Engenho de Dentro

Que impulsos obscuros que movem tuas mãos?
Qual a cor da tinta que corre em tuas veias?
Que textura é essa que expressam teus olhos?
Quanto de ti tinge a tela?
Quantos de ti tingem a tela?
Que mundos giram em torno de ti?
Com que luz iluminas a terra?
Com que luz iluminas as trevas?
Como colores o cinza?
Com que cinzas que fazes o fogo?
Com que fogo me queimas a alma?
Com que loucura se cria?
Com o que se cria a loucura?
Com que tinta, em que tela, te tingiram louco?
Quem pintou o mundo assim, e não de outra forma?
Qume pintou o mundo e te deixou de fora?
Quem pintou essa tela sem cor, sem forma?
Quem pintou a norma?
Quem pintou a norma?
E se Norma fosse uma bela mulher esculpida pelas mãos de um louco?
E se de tão louco, Norma fugisse à norma e fosse mais bela que a mais bela das belas?
E a ira das menos belas se voltasse contra ela?
Ela seria banida, cercada de muros, teria as mãos amarradas ao corpo para que não pudesse acariciar?
E se ainda assim fosse bela com olhos cheios de luz?
Seria drogada e dopada para mais nada enxergar?
E se ainda restasse um lampejo de vida na estátua esculpida?
E se alguém sugerisse eletrochoque e sua luz virasse trevas?
Será que a Norma se tornaria “normal”?
Ou apenas invisível a olhos nus?
Não habituados a tanta luz?


ÚTEROS, de Juliana Hollanda
para todas as mulheres

os úteros serão os primeiros a mordiscar a pele invadida dos seres extraterrestres através de experiências extra-sensoriais. eles vão rasgar fundo a dor que habita os baços cansados dos homens que possuem o objeto cortante do amor.

cuidado!

eles vão perfurar cartilagens da alma e conversar com os surdos companheiros das curiosidades que apaixonam raízes. árvores frondosas e belas que procriam com a terra irrigada, a chuva de lágrimas curtas da menina, que secou os cabelos com o secador na temperatura máxima.

úteros vão temperar a carne com o gosto suave das mãos cheias de creme hidratante e energia solar. ao mesmo tempo, vão saborear o vermelho sangue, das pegadas frias, de um tênis que chora. pobre all-star vermelho cansado de andar; as borrachas já soltas, sem cola e com furos no dedão do pé.

úteros que fervem no encontro de cérebros, como a água do talharim insosso, que vão servir no jantar para os namorados impacientes de terno e gravata sem nenhuma inspiração.
úteros tremem de terremoto e, molhados de ondas do mar, serão os primeiros a dar a descarga e jogar os restos de ilusão confusa na latrina.
úteros vão se perder na sarjeta de uma costura malfeita.
úteros gritam o medo de morrer sozinhos e sem personalidade.
úteros não se acomodam com uma companhia displicente do lado.


AUTO-RETRATO, de Marcela Giannini

Como ir a fundo,
Se eu não tenho fundo
Como, tendo o mundo nas mãos
Nada ter no mundo

Pra quê ler a estória
Se eu já sei o final
Como rir da piada
Se já me contaram uma versão quase igual

Como querer resolver o problema
Se eu o desmistifico antes do fim
Como vencer

Se eu me adianto
E chego sempre
Antes de mim?